LA PUTA MAS CARA, LA PUTA VIDA.

Diría mi profeta personal que “el amor es el juego donde dos par de ciegos juegan a hacerse daño”, el no había estado exento de esto. Quería sentirse protegido vivir un cuento con cliché de final feliz, ¡ingenuidad! O ¡pendejada! ¿Cual calificativo le iría mejor a la esperanza, la fe absurda que pones en las manos de los demás? ¿A que sabe poner tu corazón en puños de alguien para que te lo regresen echo mierda? Una protesta al “amor” un grito a los que se enamoren, que se bajen de su nube y vengan aquí a la realidad.
El no era diferente a los otros, al menos no del todo, siempre tratando de ir tirando poco a poco sus prejuicios en la calle haber si lograba que el aire se los llevara.
Venia como muchos, del amor amputado, siempre llenando bolsas de ilusiones que eran regresadas con una nota con la clásica frase de ¡lo siento! Así haríamos una lista de esas frases que nunca tienen un contexto real que siempre son un volado en tu cabeza un juego de azar. Yo solo podía consolarlo de la única forma que conozco, rellenando mi cartera para que empezaran a salir las mentiras como maquinita de feria.
Cae en su propia trampa, respondió solo sus propias preguntas, quiso querer, se dejo hacer pedacitos de miel y se los di a comer. Tal vez mañana despierte con la boca seca, con dolor de cabeza, con el corazón en una caja con pegamento y pintura fresca. Era lo menos que podía hacer por el, doparlo una noche que le dolerá menos un día de estos.
Es tan solo, el amor de su herida. Hay cosas que no hace por miedo a quedarse solo, estar con el mismo por ejemplo.